Il y a quelque chose de blessé dans ce livre à la fois dur et tendre. Les phrases brèves, hachées, traversées d'images frémissantes, on dirait que l'auteur les a arrachées à ses souvenirs un peu à la manière dont, adolescent condamné précocement au rude travail de l'ardoisière, il arrachait le schiste aux blocs millénaires et souterrains. Les masures minables où est confinée une famille nombreuse, la neige qui se fraie un chemin à travers les ardoises mal rejointoyées et vient saupoudrer d'une cruelle poésie les lits d'enfants, le pain acheté à crédit, les poussées d'alcoolisme qui ravagent une maigre paie, l'école qu'on aime et qui, pourtant, est abandonnée pour des besognes trop rudes qui ne rapportent que quelques sous, la petite sœur qui meurt, mais qui aurait pu être sauvée si avaient abondé et la nourriture et tes médicaments, l'humiliation aussi qui se courbe et se cabre sous les mots impitoyables, des rêves de revanche : il y a tout cela dans le rythme un peu heurté de ce récit. Or, pareille à ces fleurettes qui, on ne sait comment, prennent- racine dans les aridités rocheuses, l'enfance insouciante et songeuse subsiste à travers ces tribulations. Elle a partie liée avec le décor qui, à Herbeumont, village natal de l'auteur, est d'une beauté sauvage et sévère...