JE TIRE. Un hangar monte vers moi, puis un réservoir. Quelque chose explose sous moi et, au lieu du réservoir, il n’y a plus qu’un énorme champignon de fumée noire que je traverse en dégageant. Un canal. Une ligne de chemin de fer. C’est la route du retour. Nos canons n’ont que six secondes de munitions et nous n’avons plus rien à faire dans un coin qui risque de venir malsain. Je passe à la verticale d’une pièce de D. C. A. dont j’aperçois les servants couchés sur le dos et prenant un bain de soleil; avant qu’ils aient songé à bondir sur leur pièce, nous sommes loin. Tout le raid n’a pas duré dix minutes. Il ne reste plus qu’à surveiller le ciel autour de nous. On rentre. Une sorte de fatigue délicieuse m’envahit et aussi la satisfaction d’avoir réussi la mission.

Mais le soir, le squadron leader Wicks nous attend : en ne rentrant pas lorsque le temps s’est levé, nous avons manqué aux consignes. Il a raison, sans doute, la guerre dans le ciel est une affaire de discipline. Notre seule excuse, c’est notre désir de combattre.