TOUT D'ABORD, VOUS DIRE CECI...

J'aime Bruxelles. J'aime ma ville. Comme certains reçoivent en don, à leur naissance, le pouvoir de créer le beau, je dus avoir pour ma part, la bénédiction de l'amour de Bruxelles.

Il se dévoila à moi, tel jour, se libérant en lumière, tandis que, jeune étudiant, je regardais processionner, dans un tableau de Sallaert, des Bruxellois du temps passé.

Les douze Pucelles du Sablon, les seigneurs vêtus de blanc, les dignitaires des Serments précédés de musiciens, l'Archiduc et l'Archiduchesse — toute une époque se dirigeant rituellement- vers quoi — la mort? — m émurent en me révélant à moi-même ma passion.

Mais me bouleversèrent surtout des maisons aux traits symétriques comme des visages humains, que le peintre s'était attardé à reproduire dans leurs moindres détails.

Pignons a redans que brûla un soleil resté lui-même dans la lente gravitation des siècles, façades claires qu'éblouit l'inoubliable impression de soleil couchant donné par la brique espagnole, fenêtres intimes où s'accoudent des curieux dont les ans ont depuis longtemps dispersé les os, tari les joies et effacé les péchés, loggias accrochées aux murs comme des fruits trop lourds, porches qui virent passer les ors des carrosses, c'est ce visage des demeures bruxelloises qui mit en moi la curiosité brûlante de savoir tout de ma ville et qui jamais ne se rassasierait.

Elle a fait de moi le pèlerin jamais fatigué de la Grand-Place, le flâneur ébloui, le rageur qu'enflamment de haine les bourreaux manieurs de pioches et de thèmes de démolition, et le solitaire illuminé, — un peu maniaque — qui, dans le silence de la nuit, penché sur des plans jaunis, croit à la résurrection des jours éteints, en suivant du doigt, sur le papier, des rues qui ont cessé de vivre, tout en murmurant leurs noms défunts.

Car l'amour de la petite patrie peut enfoncer ses racines au delà du simple besoin de comprendre, d'admirer et d'étudier. Il peut remplir toute une vie et à l'égal des fleurs et des arbres, être le havre où se réfugie l'esprit blessé par la banalité quotidienne.

Ce Guide de Bruxelles est le reflet de mes enthousiasmes et aussi, de mes déceptions. Ne vous attendez pas à des admirations béates pour tout ce qu'il est convenu d'appeler « monuments ». Un guide ne doit pas être un simple itinéraire truffé de dates, de noms d'architectes, de peintres et de sculpteurs. Il doit être le reflet d'une sensibilité destinée à d'autres sensibilités. Si certaines de mes critiques vous semblent sévères et détonent dans les louanges et les lieux communs que d'autres ont pu vous servir, dites-vous bien qu'un seul souci m'a guidé: celui de tamiser, pour ainsi dire, pour vous, ce qui se dresse en pierres et en briques dans Bruxelles, de façon que justice soit rendue au bon goût.

L'architecture n'est pas une simple question d'épurés et de règle à calculer. Elle est l'expression d'une musique de lignes mélodiques et d'accords. Là oh le musicien a fixé des « couacs » blessant le regard d'une manière permanente, le critique doit le fustiger. Il y aura des hauts et des bas dans le côté sentimental de nos promenades. Si, devant des merveilles, notre cœur s'ouvre avec tendresse, nos yeux ne peuvent pas, n'est-ce pas, se fermer, devant de faux accords? Et prenons Bruxelles tel qu'il est: un grand seigneur que para jadis une toilette luxueuse et qui a conservé de sa splendeur passée quelques bijoux de prix. A nous de distinguer ceux-ci des verroteries qu'y ajoutèrent des ignorants et des pompiers.