Des jours glissés entre mes doigts
Il me reste des souvenances
Qui resurgissent avec la foi
Des illusions de mon enfance.

Au loin s'éclairent des mirages :
Les anciennes splendeurs des hauts lieux oubliés,
Les terres à pain des villages
Où tombait l'alouette d'un grand soleil d'été.

Du tienne des Français au sentier des Fontaines,
Je revis un passé aux mille souvenirs :
Le saule dans l'automne qui paraissait mourir,
Le ruisseau qui chantait sous les branches du chêne.

Lorsque le crépuscule brûlait au dernier feu
Du côté du Manil et du bois de la Pierre,
La nuée d'étoiles distillait ses lumières
Sur la surface ridée d'un étang frileux.

Parmi les prés humides entre Limal et Bierges,
Parmi le sang des fleurs sur le front des matins,
Ma rivière la Dyle, comme une jeune vierge,
Ensorcelait la terre et la roue des moulins.

Et de l'orgue du vent
Aux verbes d'évangile
S'élevait le plain-chant
Des peupliers fébriles.

De ce livre du temps où je tourne les pages,
Du fond de mes hivers reviennent des images :
Les chapelles plantées sur la croix des chemins
Au delà d'un vitrail Saints Pierre et Marcellin.

Je revois la sueur sur l'écorce de Champles,
La fatigue des hommes aux gestes balancés
Les gerbes en dizeaux qu'en rêve je contemple
Et l'éclair de la faux sur l'éteule des blés.

Sur les ardoises grises
Du clocher de l'église,
J'écoute Saint Martin prier avec ferveur
Pour la paix des gisants de la crypte aux Seigneurs.

De mes yeux abîmés aux griffes des saisons,
Sur mon banc solitaire
Près du vieux presbytère,
J'observe l'hirondelle en habit de soirée
Qui écrit en wallon,
Sur un bleu de Brabant,
L'histoire des années
De mon pays Roman.